А, нет, стоять. Сначала я говорю с Боцманом. Не помню о чем, кажется, по работе. Но он же лапушек на фоне остальных, почему бы не поговорить.
Кстати, не помню - мессенджером ли, вживую ли. Но тема с переписками во сне однозначно уже смахивает на закономерность. Странно, какбэ. И с машинами еще. Никогда не водила ни в жизни, ни во сне - а тут на тебе, два дня подряд. И с авариями, при том.
А вот теперь да, дома на Курчатова. Что странно - там же и благоверный, и батя. Оба болеют каким-то гриппом. Определяем их в маленькую комнату, вроде как на карантин. Я что-то хожу туда-сюда по квартире, заглядываю снова в маленькую комнату - а там уже нет бати, вместо него благоверный разговаривает с каким-то пипец толстым дядькой. Почему-то я знаю, что это Тюлькин, хотя во сне же ловлю себя на несоответствии. Благоверный рассказывает, как мы добирались в Одессу электричками (штоблять?), дядька-Тюлькин слушает, а потом вещает басом, мол, мы дураки, забыли про поезд № 730 - было бы сильно быстрее. Погуглила. Такой поезд действительно есть, это Интерсити, ходил этим летом на юга из Харькова. В принципе, по самому направлению действительно совпадает, но на этом сходство заканчивается.
Так вот. Рассказывает он за этот поезд. Благоверный отвечает, мол, так-то оно так, но это дорого, та и колорит совсем не тот.
Начинают спорить, я выхожу из комнаты.
Дальше кусок выпадает.
Знаю, что есть какая-то загадочная подруга. И что она прописала какой-то план действий. Даже не то чтобы прописала, но все предусмотрела. И как бы мы не пытались эту ее систему поломать - все равно "любой бунт - это элемент системы" (с). Это все знание мне открывается, когда я встречаюсь в подземном переходе с еще каким-то дядькой, тоже толстым. Мы идем в какое-то заведение, вроде как поесть и обсудить этот самый "план". Он все рвется за меня заплатить, и еще и говорит, что возьмет то же что и я. Мне хочется ему насолить, я заказываю какое-то из самых дешевых и противных блюд. Дядька ржет, но заказывает то де самое. Ждем у стойки. Приносят два блюда. По шесть штук чего-то среднего между варениками и чебуреками, прости-хоспаде. Мое блюдо дополнительно полили какой-то зеленой пастой, вроде ореховой. За оба заказа дядька платит 3,24 местной валюты.
Мы идем искать места, чтобы сесть. Первый зал маленький и тесный, в теплых тонах. Все занято. Проходим во второй. Там все белое, светлое, и дизайнерски "дорохо-бохато". Тоже куча народа. Все столики на двоих-троих заняты. Свободны места за большими общими столами, нам ж надо поговорить - и нам такой вариант не подходит. Возвращаемся к стойке. На ходу замечаю, что тарелка у меня, блин, пустая. И я даже знаю, кто спер мою еду. За стойкой вижу старую, беззубую, но юркую цыганку. Она как-то нехорошо на меня косится и похохатывает. Понимаю, что вот оно - вот кто это сделал. (Кстати, параллель с одним из старых снов, где у меня тоже отбирали еду или другие вещи просто из желания нагадить. Вот тут кажись то же самое было - даже по моей реакции.) Включаю "чоткий и дерзкий" режим, и ору на циганку, мол, что за дела, какого гхыра ты сперла мою еду, верни немедленно, не то пожалеешь. Это все на нехарактерных для меня настойчивых повышенных тонах, и отборным матом. Шоб я в жизни так умела, ога. Цыганка вроде робеет, и выносит мне новую порцию.
Засим вроде еще пытались вернуться с дядькой к разговору, но меня вынесло из сна.